¿Cuantas vueltas pueden darse alrededor de un mismo punto? ¿Dibujando la gente se entiende? ¿Hablando? ¿O es una especie de submundo acuático del cuál sólo los elegidos pueden comprender? Se me apaga el cigarrillo mientras escribo esto. ¿Será acaso ésta vez la última? ¿La última de qué? Dequeismo. ¿Hay que saber escribir para poder hablar? ¿O viceversa? Se recalienta la batería de mi celular. Se va a romper. No me importa. Suena de fondo "Sacan ventajas y en puntas de pie, arriba morocha". Hoy todo se resignifica. Pierce. Saussure. IPC. Un poco de esto, un poco de aquello. Silencio. De nuevo, la gente que pasa por mi ventana se escucha feliz. Y yo encerrada viendo cómo puedo seguir. "No sé si suicidarme o teñirme el pelo"*. Hasta que te quedes calva y fea. Bullshit Bulevar. Y sigo escribiendo. * Plástico Cruel, José Sbarra.